Mis papás me mandaban a “El Taller” cuando era chica. Siempre fui una niña muy física, me gustaba el movimiento, correr, pero en ese espacio, en pleno Prado, encontraba un ratito en silencio conmigo misma. De más está decir que estuve siempre lejísimo de ser una Picasso o de que alguien sospechara de que podría “tener condiciones”. Aquello era simplemente un juego, una forma de experimentar con las manos en la cerámica, de enchastrarme los dedos –y la ropa- con pintura, un tiempo con la posibilidad de poder pintar paredes sin que nadie me retara, y de elegir hacer lo que quisiera sin juicios de terceros. Mi mayor mérito en ese lugar fue una taza amorfa de cerámica que hoy uso para guardar monedas y un tapiz que sigue en suspenso, a la espera de tiempo o de quién sabe qué. A pesar de haber pasado por ahí sin tanta gloria, tengo recuerdos conscientes de esos encuentros y siento que me dejaron mucho. También recuerdo con cariño mis frustradas clases de órgano (las que vinieron …